De quanto?

De quantas curas preciso
Para sair às ruas
Olhar pro céu, ver estrelas
Não temer o sol nem as gentes

De quantas caras preciso
Para às ruas ir
Para de mim e todos rir
Não temer o temor e o tremor

De quantos quereres preciso
Para me curar
Para me encarar
Não temer mais viver, calar

Tic tac...

Não existe tempo, o que existe é metamorfose. 

O tempo é uma invenção para tentar justificar a metamorfose que se sofre e da qual se padece.

Assim...

Pintura: Van Gogh

O brilho no olhar se fez opaco
E a esperança se desfez no fim do infinito
As cores ficaram pastéis, depois cinzas
O corpo foi dando lugar à imobilidade
Os cabelos se desfizeram em neve
O peito se angustiou, sofreu, chorou
A solidão foi companhia única
E a partida se fez assim, solitária
O cinza se fez escuridão e esta se fez fim

Entretanto

Tudo teve que ser

amortecido

Entretanto

Nem tudo pôde ser

amor tecido

De menos...

Porque eu estar pelado é a percepção da menor das coisas faltantes desse universo que ora reina aqui.

Limpo

Fizeram uma lavagem, mas ao invés de limpar, somente, deixaram tudo completamente vazio, inerte, sem vida.

Vazio

Nesse vazio que me enche
Preencho de lembranças
O que outrora foi presente
E agora faz ausência

Chuva

Quase todo dia chove, chove muito, e mesmo na seca. Quase ninguém nota. Chove tanto e tão forte, quase todo dia, chove muito! Ninguém nota, quase.

Anfíbios

Mantinha-se na superfície por medo do mergulho. O corpo grande e belamente torneado não seria empecilho para ir e voltar, conhecer o profundo e respirar na superfície. Mas resistia, apesar da patente capacidade do mergulho. Somos anfíbios, afinal, mas muitos não se dão conta disso. Mamíferos? É um mero detalhe de nascença. Poderia aprofundar-se, descobrir e deixar-se descobrir raridade preciosa. Na superfície, pequenas marolas, turbulências falsas, aparências fúteis. No fundo, a riqueza real, a vida mesmo, a maior quantidade de seres profundos. Corre-se o risco dos afogados, sem dúvida, mas estes acabam por boiar. Resistia, ela, ainda assim. Nem a capacidade de reter o ar, nem o escafandro disponível a demoviam da superfície com facilidade. Ultimamente, no entanto, arriscava-se a enfiar a cara n’água pra olhar lá dentro.

Ânsias

Então quando as ânsias convergem
Na vontade de tocar o amor
Mas o grande não se quer tocado
Ou o tocador quer, mas se impede

Fica instaurado o conflito
Interno e externo, impedimento

E a mão busca o que o medo afasta
E o olhar só encara de olhos fechados
Dando ao tesão o limite do irreal
Dando à vida o status de estagnação

Um voo térreo, em solo
Um solo frágil, sem companhia

Bocas e lábios secos, sedentos
E água a jorrar longe da boca
Ânsias de busca e desencontro
E olhos cerrados em busca de visão