Fim da linha

E as linhas que eu escrevia
iam sumindo
antes de chegar ao fim da linha,
como se a tinta da caneta
estivesse se acabando,
mas não,
a caneta estava cheia.

Na próxima linha,
cor forte, traço firme,
a idéia seguinte, mas novamente
as linhas iam sumindo ao final.

Parecia que, por vontade própria,
não queriam mostrar por completo
seus segredos.
E da mesma forma
que ocorria com cada linha,
foi ocorrendo a cada nova linha,
a cada nova estrofe,
ia sumindo e sumindo e sumindo.

Ao final do poema
a caneta parecia seca,
mas não estava. Aceitava rabiscos,
desenhos à toa, qualquer coisa,
menos a escrita daquelas idéias,
a exposição daquela vida,
daquela intriga, daquela intimidade.

Ao ponto final, nem sinal
em baixo relevo ficou no papel.
Sumiu tudo.
Era seca de poesia,
era o fim da linha...