A flor mais grande do mundo (homenagem a José Saramago)

Como que com nome de flor, com cheiro de saudade, hoje a literatura fica mais pobre com o falecimento do nosso genial José Saramago, aos 87 anos de idade. Único prêmio Nobel de literatura da língua portuguesa, é motivo de orgulho não só para nós, amantes da língua portuguesa, mas para toda a literatura mundial, por seu estilo único, por sua ironia bem dosada, por seu senso de humor mascarado em tapas com luva de pelica.

Saramago é meu fiel amigo há anos, desde aproximadamente 1994, nunca tendo me deixado só. Presente na estante, presente na mesa de cabeceira, presente diante dos olhos, presente nas minhas ideias, presente ganho quando o descobri e se tornou meu autor contemporâneo predileto. Não perdia uma entrevista dele e em 2008 quase me esbarro com ele em São Paulo, mas foi só quase. Este meu grande amigo não me conheceu, mas eu mergulhei em diversas obras dele, incluindo os ditos diários Cadernos de Lanzarote, nome derivado do local ode vivia nas Ilhas Canárias com sua mulher Pilar.

Logo ao abrir a Folha de São Paulo Online fui surpreendido com um slideshow incluindo fotos de José Saramago por ocasião do lançamento do livro Caim, em 2008, em Lisboa. Primeiro vi as fotos sem ler, gostei de vê-lo, mas logo li o título acima "Morre aos 87 anos o escritor português José Saramago". Meus olhos lacrimejaram de imediato. Poucas mortes de personalidades me comoveram tanto e ainda escrevo sob este efeito, um tanto adormecido e, por que não dizer, enlutado.

A literatura hoje entra em luto, e ainda que alguém não tenha lido Saramago, se ama a literatura, há de se enlutar pela sua originalidade, riqueza de temas, força e estilo, caráter e simpatia. Saramago deixa um legado magnífico. Já li aproximadamente 15 livros de sua obra, e ainda há mais o que ler, muito mais, e reler. Saramago deixa órfãos tantos e tantos, como eu.

É inevitável que lágrimas escorram e caiam sobre este solo, mas não inutilmente. Cai e umedece o solo, enriquece-o, faz florescer o que foi germinado dentro de seus leitores mundo afora. Nós, brasileiros, temos muito a agradecer a Saramago, sempre tão solícito e amável para conosco, tão amante de nossos grandes escritores, como Jorge Amado e Chico Buarque, para citar apenas dois. Um escritor português é também um nosso, pela nossa admiração e adoção.

Há poucos dias, mais precisamente no dia 13 passado, fiz uma homenagem aos 122 anos de Fernando Pessoa. Passados 5 dias, perdemos nosso querido Saramago. Ele, que homenageou e reverenciou Pessoa em diversas ocasiões, mas em especial no extraordinário romance "O Ano da Morte de Ricardo Reis", uma magnífica viagem por Lisboa, pela história e por meandros da mente humana por onde se passa quando se lê Saramago.

Sinto-me órfão, um pouco mais órfão. Sempre desejei ter um livro autografado pelo autor, mas agora percebo que o autógrafo já foi dado há anos e está indelével no coração deste leitor e admirador de seu estilo e de seus pensamentos. De alguma forma, há vida após a morte. Está aqui uma prova, como tantas que a literatura, a música, a pintura e as artes em geral nos dão. Saramago fica como A Flor Mais Grande do Mundo a nos perfumar com suas obras e seus pensamentos.

Obrigado, Saramago. Obrigado por tanto que nos deu, por tanto que nos deixou. Ficamos órfãos, mas com uma herança literária e humana tremenda. Que siga em paz... Ou deveria dizer que sigamos em paz?

"O mundo é tão lindo e me dá tanta pena de morrer" 

frase dita pela avó de Saramago e contada por ele em uma entrevista dada ao repórter Edney Silvestre em 2007.