Voltas

A vida dá muitas voltas. Às vezes as voltas nos tonteiam, caímos, levantamos e seguimos, e às vezes as voltas do mundo nos aprumam e nos trazem de volta pra nós mesmos. Meus antigos álbuns de retratos ganharam nova cor.

Não há fim

Você se aproxima, nos acima

Ensimesmada e eu mesmo caído

Olha-me nos olhos

Agarra-me a alma, o peito

Reencontro um olhar há tanto desfeito

Perdido no tempo

Um tempo que nem passou

Não de verdade

Coisa einsteiniana, dobrou-se o tempo

Diz-me te amo e respondo também

Encontramo-nos no alto, no ato

Numa mesa de bar

Como que num altar, um atar

Um reatar de algo que nem se rompeu

Mas nem sabíamos

Não antes disso, não antes dito

E o tempo pula

E pulamos nós, em alma, em corpo

Acimamos um tempo

Começamos outro de agora além

Coisa mágica, coisa linda

Não há coisa assim que se finda

Traços da solidão...

Arte: Sarolta Bán

Somos uma sobra dum quadro pintado que caminha por um deserto habitado e desabitado. Somos várias pessoas-sombra que caminham sem tomarem conhecimento umas das outras. Em cada pintura egoísta só aparece um. Queixam-se da solidão e não se enxergam mutuamente. Caminham tão sem vida que nem sequer deixam rastros na areia. Caminham sós, lado a lado, mas sem companhia, rumo a um nada ou a um algo que desconhecem. O rumo traçado é falso e incerto e o que têm de concreto, ao alcance das mãos, é menosprezado. A pomba da paz tenta alertar para os atritos resultantes da solidão coletiva, do egoísmo e do egocentrismo, desse caminhar solitário em companhias aparentemente invisíveis, não vistas, mas nem é ouvida e apenas voa seu voo habitual e cata as migalhas deixadas pelo caminho pelos caminhantes por pura displicência consigo mesmos. A paleta de tinta e os pincéis foram deixados, abandonados, e tudo parece se resumir a um céu nublado, uma pessoa só e uma pomba à toa. E o pintor, por que nos abandonou? Ou fomos nós os pintores esquecidos que deixamos nossas paletas e pincéis para trás? Acho que sim, mas via de regra tendemos a culpar Outrem. É sempre mais cômodo um dedo além do que reconhecer-se responsável ou, no mínimo, corresponsável.

Presente

O mundo dá mesmo muitas voltas, e volta e meia, nessas voltas inteiras do mundo, nos remete ao resgate de coisas, de nós, de outros, às vezes traz presentes do passado que não passou.

Rebento

Fotografia: Ivan Bueno

Não se abraça não
bicho nenhum ferido,
encantoado.

Por menos que queira,
se acuará,
te machucará.

As feridas
tão expostas...
outras tão impostas.

Dói por fora
e dói por dentro
a dor do dito rebento.

Santo, santo, santo...

Todos querem se fazer salvadores. Uns de almas, outros de corpos, outros de gentes, outros de bichos, mas todos querem, e querem fazer disso sua santidade imaculada, normalmente hipócrita. O fanatismo só muda de nome e categoria, mas é o mesmo aqui e acolá.

Paciência

A paciência não me habita mais
Deu as mãos à esperança
E saíram por aí... bem distante foram
Sucumbiram no nada

Se, si, consigo...

Será que
Eu te toquei errado
Ou será que
Era você quem estava
Des
   a fim
      nada?

Aforismos....

Onívoro
Os cães são mais calóricos, os gatos mais dietéticos. Me agradam ambos, sou onívoro.

Hein?
Freud explica... Freud implica?

A mão e o porto

Se a mão pausa
no porto
em que navio nenhum
atraca,
é pausa inútil,
é porto morto,
é mão sem fim.

Se o fim
da mão
não é o porto,
mas a busca
de navio que atracaria,
encontrou-se
em lugar tardio ou precoce.

É preciso
dar um rumo,
um leme, um norte
pra essa mão,
em uma primeira
ou, melhor,
uma segunda demão.