E chegaram as águas de dezembro. Chegaram antes de dezembro, já que todas as águas são uma água só. Chegaram sem o charme das águas de março, mas isso é charme possível pro Tom, não sou nem Jerry. Caem molhando tudo como se o céu, adivinhando minha necessidade, chorasse por mim, mas aquele choro sem pena ou piedade de quem está por perto. Os trovões gritam por mim e os raios são olhares fuzilantes que emito em direção às coisas que não gosto. Sou mesmo tempestade... mas eu tento ser bonança, eu tento, juro que eu tento.
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